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A Jack Kerouac 

¿Por que escribir un poema antes de dormir

simplemente poniendo todo lo que pienso?

¿la sinceridad compensa en este mundo?

Tal vez sólo estoy cansado de tantos planes

que quiero un poco más de fluir de río

de confianza salvaje en el murmullo

continuo sin ruido ni pausa. 

Mi tristeza me creó un mundo, mil mundos

plagados de fantasmas y de hazañas 

vago perdido en el, lo reducen a cenizas

los bobos con su charla, su charla de bobos.

No sé, no puedo ¿no quiero?

Confusión de confusiones 

Claridad de claridades.

Aquí sentado sin saber que quiero ser

pero si que quiero ser más.

Más de lo que sea 

más loco y más cuerdo

más cada momento y más pasado de rosca

más cada bobo que me corta la retirada

cada cara bonita

cada lagrima guardada

más mi cuerpo esclavizado 

y más mi mente soberana y trastornada

Más labios definitivamente rojos

más mover las manos para hablar de sentimientos

más músculos prietos y jadeos amarrados

más tu, quienquiera que me encuentre 

yo te mirare con mis ojos perrunos confundido

y te prometo aullar si nos molestan

¿te he hablado de los bobos?

Más obsesionado con un sueño

más cómodo durmiendo

más ligero peleando contra el viento...